miércoles, 11 de julio de 2018

Hija todo no se puede

Ahora qué

Te enamoraste de otra.
Me quedé sentada
en la silla del patio
diez minutos mirando la pared blanca recién pintada

Me fumé tres cigarrillos
seguidos
apoyé la cabeza sobre la mesa
Me paré,
fui a buscar la ropa sucia y la metí en el lavarropas
negro y cosas de color
medias, bombachas, un short, algunas remeras,
una hora y media de lavado.

Busqué respuestas en los pensamientos más racionales que tengo
Fracasé

No prendí el porro.
Lavé los platos. Una fuente impregnada en aceite que resistía en la mesada
La taza del desayuno
El filtro de café
Saqué la bolsa de basura del baño,
barrí el piso de mi cuarto. Hice la cama.
Le contesté un mensaje a una amiga “dale, vení”

No comí,
terminó el lavado,
no colgué la ropa húmeda.

Lo que da miedo del amor

Lo dice mi hermana, me pasó lo que da miedo del amor. Me lo dice en la playa con la piel en la arena y el sol en los ojos. No sé bien qué quiere decir.

Analogías del mar
que te tiren de la cresta de la ola
El vértigo cumplido. Caer desde lo alto al agua: si son más de 50 metros equivale a una superficie sólida. Caer y romperse el corazón contra el asfalto, que la sangre se derrame en el piso.

Apretar fuerte los dientes,
masticar arena,
sentir la sangre amarga.

Lo que da miedo del amor / vos no te enamoraste de mí.








Rocío Varela

Nací en otoño de 1991, en Chacarita, Buenos Aires.
Sueño un montón. Empiezo muchas cosas y termino pocas. Mi gata es mi aliada. Me gusta más lo salado que lo dulce y el calor antes que el frío. Escribir y experimentar con la fotografía se está convirtiendo- para mi- en una nueva manera de transitar el mundo, no sin dolor pero más sincera.

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