(muchacha en la ventana de Dalí)

Quisiera un cuarto

amarrado al muelle

con ventana hacia el centro del mar.

Por las mañanas hundir la nariz en aire húmedo

escuchar el bullicio ceceante

del agua mansa

impregnada de luz,

perder el horizonte de bruma en la tarde

Unas cortinas translúcidas que el viento embolse

y rocen mi cara de tanto en tanto.

A lo lejos un velero y la ciudad a la que no pertenezco.

Un camisón cómodo a rayas azules

por si quiero morir de agotamiento.

Y por último un pañuelo de seda blanco

que siempre corra peligro de levantar vuelo.

(Pintor y modelo, de Lucien Freud)

Por dónde comenzar a mirar

sino por sus ojos.

Un dibujo apenas esbozado

cuelga en la pared descascarada.

Contra una esquina

el viejo diván de cuero marrón

ya no esconde sus llagas.

Grandes y rígidos botones

vuelven incómodo al cuerpo.

Él reposa allí, acostado a lo largo

desnudo, con las piernas abiertas

el sexo blando,

tieso y helado como un muerto.

Ella parece ausente pero está de pie

a tan solo unos pasos

Viste una túnica larga color sangre

empastada de manchas de óleo furiosas

de quién está apurado por terminar lo que empezó.

Sostiene con sus manos pulcras

el arma del pintor,

con la vergüenza indigna de cualquier asesino,

inmóvil, traga saliva.

Sus pies desalineados

pisan desparramando sobre el parquet

el pomo verde vejiga,

sin siquiera advertirlo.

Todo tiene su lugar para la pericia del espectador

como si fuera más fácil

observar la desnudez que estar desnudo.

Lucía Bellusci
Nació un viernes 15, de otoño en Buenos Aires. Tiene al planeta de lo profundo en el planeta de lo profundo. Curiosa e inquieta vive en búsqueda artística permanente, que es lo único que la mantiene a salvo.